ArtReal: На грани иронии

Адрес странички на сайте: http://artreal.pp.ru/seria/pkill/pkill5.html

Убить президента (5)

Дело обтяпано, свидетелей съели акулы

    Джон стоял и ждал человека, приглашенного на встречу. Стоял и ждал уже минут пять, точно слон, забывший, в какой карман он положил хобот.
    Тут над его ухом раздался вопросительный голос:
    - Мистер Бьорк?
    - Да,- ответил Джон, не поворачивая голову. - А вы мистер Блуд?
    - Он самый,- подтвердил голос.
    - Тогда давайте пройдемся немного по этой дорожке.
    И два джентельмена мерной поступью отправились по асфальтовой дорожке парка.
    - Вам уже, как я понял, уже несколько осветили ту задачу, которую надлежит выполнить?
    - Естественно, я ведь не джинн, чтобы выполнять любые желания, выдирая собственную растительность.
    - Итак, ваша цель - Майкл Горец.
    Незнакомец в ответ слегка присвистнул.
    - Не свистите, денег не будет, разбегутся по углам, как тараканы.
    - Извиняюсь, просто вспомнилось, как я приманивал бегемотов на сафари.
    - Дальше. День Х - день выборов. Мне, в принципе, глубоко накакать на то, как именно вы все проделаете, но лучшим выходом для нас обоих был бы несчастный случай, а не девять граммов в бренном теле.
    - А имитация несчастного случая?
    - Вполне подойдет при грамотном подходе. Вот, кстати, вам чек в три миллиона баксов за работу и отдельно 500 тысяч на текущие расходы.
    Чеки перекочевали из одного кармана в другой.
    - Почему я даю вам деньги сразу? Ну, во-первых, я вам доверяю, а во-вторых, мы очень заинтересованы в том чтобы вы сразу после  акции быстро смотались бы куда подальше. Сообщать нам результат акции не нужно. Мы и так узнаем. Но, если вы не выполните контракт, то мы вас разыщем, и, для начала, откастрируем все пять конечностей, а потом... ну сами понимаете...
    - Вы меня обижаете. Профессионалы по кустам не тусуются, а делают свою работу до упора.
    - И я об этом. Если вопросов нет, то - разбегаемся по текущим делам.
    - Принято,- ответил незнакомец и срулил на боковую дорожку.

***

    Шел обычный день выборов президента. Стив Бушмен тусовался в пресс-центре, каждые пять минут сверяясь с результатами голосования на текущую секунду. Его внутренности распирало решение победить на этих выборах. И стать президентом, поскольку достойнее себя на этом посту Бушмен не видел и не замечал.

    Какая-то дама с микрофоном CNN распиналась перед камерой:
    - ... Так кто - Бушмен ли Горец - вот где бульдог зарыт.
    "Да, развелось тут телеведущих с лошадиными физиономиями. С такими темпами к нам вполне нежданно придет зомбификация на палочке телевизионного пульта",- подумал Стив Бушмен, поворачивая глаза на 90 градусов. - "Скоро такую лошадиную породу телеведущих выведут".
    - ... Мистер Бушмен, а как вы оцениваете свою предвыборную подготовку?- отвлекла его от раздумий другая журналистка, судя по всему, намереваясь взять первой интервью у Бушмена вне зависимости от того, проиграет он или выиграет. Хотя, второе, естественным образом было бы симпатичнее.
    - Вполне нормально,- отозвался Стив Бушмен. В чем-то эта журналистка ему импонировала. Возможно, из-за внешности, а может, из-за тактичности.
    "А неплохо бы с ней немного покувыркаться, особенно в то время, когда нет жены под рукой. Хотя... фиг его знает, журналисты - они народ циничный до мозга печенок. Но ножки у нее - she like an angel, а это круче, чем у страуса перья."
    Тут подошел Джон и шепнул Бушмену пару десятков слов на ухо. Стив Бушмен, выслушав это сообщение, изменился в лице, что осталось вполне замеченным журналистами.
    - Вы извините, мистер Бушмен, нас, журналистов. Но вы чем-то огорчены или обеспокоены. Если это не связано с рейтингом, то, может быть, вы нам немного поясните ситуацию?
    Журналистка сделала профессиональный, но совершенно незаметный для других жест "включи камеру и записывай".

    - Понимаете, какие дела... Мне только что сообщили, что Майкл Горец внезапно покинул наш бренный мир. Внезапно упал и забился в конвульсиях. А потом затих. Навсегда. Врачи сказали, что у него откапустилось сердечко. Надо же так... А ведь вполне достойный человек был. Мы с ним как-то даже пили кофе и если бифштекс.
   По щеке Бушмена скатилась скупая мужская слеза.
    - Извините, но мне как-то не по себе...
    - Мы вас вполне понимаем, мистер Бушмен,- деликатно сказала журналистка, мысленно подсчитывая сумму, которую можно содрать за такой эксклюзив.
    Бушмен слегка кивнул.
    - Надеюсь, вы не будете возражать, если я вас покину. Просто хочется все спокойно обдумать.
    - Ничего-ничего, сэр. Мы вас понимаем. Это ведь такое потрясение....

    Сидя верхом на столе в уютном кабинете, Бушмен поинтересовался:
    - Джон, я не переиграл?
    - Нет, все в порядке и в меру. Даю 90 процентов головы на отсекание, что вы станете президентом.
    Стив Бушмен довольно улыбнулся, пощупав кончик носа языком.
    - Да, ты прав. Лучшей кандидатуры, как ни крути, не найти,- Стив мысленно ухмыльнулся, представляя Майкла Горца в гробу, в белых тапках и в семи цветах радуги.
    - А что с тем "героем", что Горца ухлопал?- внезапно вспомнил Бушмен.
    - Сейчас узнаем,- Джон дотянулся до телефона и набирал номер Рика Кандда.

    - Рик, как там жизнедеятельность нашего клиента?
    - Все в полном порядке. В настоящее время его грызут акулы. Скелет высылать?
    - Ну, скелет нам не нужен, у нас и так осталась светлая память, девать некуда. Ладно, пей пиво дальше.

    Джон положил трубку и сообщил:
    - Все в порядке, сэр. Акулы его схрумкали.
    - Аминь этим двум дуракам...

The End

(a) Контент: Vadim Artamonov, 1999 - 2019 Anno Domini